ultraviolence; lazio #1

fond sonore. bruits désagréables. les voix rauques qui parlent beaucoup plus fort que nécessaire. les verres qui tapent contre le bar en bois. l’alcool qui coule. sur les tables, dans les gorges, sur les doigts du barman. soirée banale chez les crimson. ils ne font que ça. se bourrer la gueule. probablement pour oublier qu’ils sont loyaux à la mauvaise famille. les montaigu. ces rats qui courent dans les rues du sud. cet empire dépassé. ces pourritures qui vont petit à petit se faire manger par les tiens. visages familiers. tu es souvent ici. tu finis par les reconnaitre. et c’est le but. pouvoir te faufiler. pouvoir passer inaperçu. les empêcher de trouver ta présence surprenante. tu dois te faire passer pour un des leurs. et ça te fait chier qu’ils t’imaginent serpent. tu vaux mieux que ça. t’as rien à leur envier. bien au contraire. mais t’as pas le choix. t’as besoin de t’immiscer. t’as besoin d’infos pour Argentis. il t’a chargé de saboter leur prochain deal. de plusieurs milliers de dollars. gros deal, gros contrat. une opportunité supplémentaire pour les faire tomber. et tu comptes bien y arriver. débarquer fièrement devant le clan et leur balancer tout ce que tu as appris. t’as besoin de cette reconnaissance. définitivement. c’est la seule chose qui te permet de continuer. en plus de cette haine constante que tu ressens pour les capulets. tes lèvres qui goûtent à ta vodka. des billets glissés au barman. il arque les sourcils quand tu déposes un peu trop. pas grave. il vaut mieux que tu l’aies dans ta poche si ça tourne mal. parce-que clairement t’es la brebis qui se jette dans la gueule du loup. volontairement. tu jouis beaucoup trop de ce pouvoir. être là parmi eux sans qu’ils le sachent. les cons. incapables de penser un moment qu’ils ne sont pas en sécurité. ils ne le sont plus. même dans leurs quartiers. ton regard qui glisse sur la foule. évidemment que tu le cherches. forcément. tu supposes qu’il passe ses nuits ici. il n’a que ça à faire le montaigu. avec une vie aussi merdique que la sienne, l’alcool est le seul moyen de se réveiller le matin. rien. absolument rien. il n’est pas là. probablement en train de jouer au gosse de riche qui baise les pieds de son paternel pour rester sur l’héritage. tes doigts qui se resserrent sur ton verre. une conversation qui arrive à tes oreilles. un mec complètement de bourré qui critique les silver. ton poing qui se serre. retiens toi, vio. laisse-les parler. demain ils ne se souviendront même pas de cette discussion. puis un corps qui apparait contre le bar. proche de toi. tu ne te retournes même pas. tu ne lui donnes aucune attention.  tu sais que c’est lui. instinct, espoir. tu sais pas mais t’es sûr de ton coup. « tu t’es perdu ? t’as besoin d’aide pour retrouver ta mère ? » il se trouve drôle le con. s’il savait… ta génitrice qui est crevée six pieds sous terre. tombe carbonisée par ta faute. aucun point sensible touché. tu ne lui donneras pas satisfaction. tes yeux qui restent rivés face à toi. tu refuses de te tourner. « non tu peux dégager de ma vue. j’ai tout ce qu’il me faut. » tu tends ton verre dans les airs avant d’avaler complètement le liquide. « oh merde t'avais préparé un discours de retrouvailles ? j'ai gâché la surprise ? » ton ton sarcastique. tu te fous littéralement de sa gueule. tes yeux qui trouvent les siens. tes iris bleus que tu veux sombres. « je t’ai manqué peut-être ? » tu arques un sourcil. tu penses pas qu’il soit ouvertement gay. t’en aurais forcément entendu parler. alors tu sais que tu tiens quelque chose. t’as le pouvoir. encore et toujours. et putain c’est jouissif.

ça aurait pu être une soirée comme les autres. une énième dans le sud. toi, ta solitude et tes verres. combo parfait. quelques informations recupérées au détour d’une conversation. un sourire hypocrite pour remercier le pauvre con qui vient t’aider un peu plus ton clan à foutre le sien dans la merde. ça aurait pu se passer comme ça. ça aurait été suffisant. probablement. probablement pas. parce-que ça fait deux mois. deux mois que tu traines dans le même bar. dans l’unique but de le revoir lui. et tu sais qu’il finira par revenir. c’est obligé. il est chez lui. il n’a aucune raison de se cacher. surtout qu’il ne doit pas s’attendre à te voir ici. enfin peut-être que si après tout. il pense sûrement que t’es un crimson. c’est la seule explication à ta présence ici. mais bon dieu, tu l’avoueras pas mais ça te fait bien trop plaisir qu’il te retrouve au bar. parce-que c’est lui qui est venu. c’est lui qui a cédé. certains parleront de premier pas, toi tu diras juste que c’est un signe de faiblesse. il n’arrive pas à te laisser faire ta vie de l’autre côté du bar. il est obligé de venir te voir, te parler, te regarder. et bordel, ton ego le remercie. mieux qu’un paquet de chocolat et qu’une rose rouge. les conversations qui continuent autour de vous. tu sais pas si certains ont remarqué que l’un des fils montaigu était venu t’accoster. ils sont tous occupés à boire leur honte d’être montaigu en alcool. et ça en fait des verres à vider… alors tu préfères rester provocateur avec lui. lui faire croire que tu t’en fous pas mal de sa présence ou non. vos yeux qui s’acharnent à un combat ridicule. aucun gagnant, aucun perdant, juste deux cons qui se la jouent arrogant. « désolé chéri. je voulais pas te décevoir. » ses mots qui bloquent. il vient de t’appeler chéri. comme ça. normalement. alors peut-être qu’il est gay finalement ? enfin oui, il l’est. vu ses gémissements entre tes draps il y a quelques semaines, t’as aucun doute. mais tu trouves ça bizarre qu’il ne le cache pas.  ça se saurait. son paternel n’est pas connu pour être vraiment ouvert d’esprit. il se la joue statue grecque. impassible, froid. mais ça marche pas. pas avec toi. « oh donc on en est déjà aux petits surnoms ? tu me présentes à ton père quand ? j’ai pas noté la date... » tu lui rétorques. faux sourire. faux semblant. puis tu le vois perdu dans ses pensées. t’as envie de repenser que des souvenirs de votre nuit ensemble lui reviennent. « je sais très bien que t’es pas un crimson. et t’as rien à foutre ici. » bon au moins c’est clair. il sait clairement que t’es pas un serpent. tant mieux. tu comptais pas faire semblant. pas avec lui. tu gagnes trop à ce qu’il sache que tu fais partie de l’autre clan. « j’savais pas que les silver recrutaient des suicidaires. » tu lèves les yeux au ciel. tu te rapproches un peu plus de lui. tes lèvres contre son oreille. « et moi j’savais pas que les montaigu couchaient avec des silver. » tu t’écartes de nouveau. tes doigts qui tapent le bar. « c'est quoi le plan ? t'as une ceinture explosive, un truc dans l'genre ? t'as juré que tu donnerais ta vie pour eux et pour venger, j'sais pas quel membre de ta famille ? » tu éclates de rire. il est dramatique ce gosse. dramatique mais drôle. « pas de ceinture explosive. juste un mec qui cherche de l’alcool et quelqu'un avec qui passer la nuit. » tu dis en haussant les épaules. tu sais pas si ça le rendra jaloux. pas sûr. vous avez partagé qu’une seule nuit. bien loin d’un conte de fée. « pourquoi ? tu vas rapporter à papa comme le fils obéissant que tu es ? » tu siffles. t’es sûr que c’est le genre de mec à ne pas vivre sa vie comme il l’entend juste pour faire plaisir à ses parents. « il va pas aimer que je lui raconte notre dernière rencontre tu sais… » menace dans l’air. discrète mais réelle.

coup de poker en direct. un silver dans un bar crimson. discussion houleuse avec  un montaigu. t’aurais pu te tourner vers n’importe quel mec. blond, brun, roux. jambe de bois, dent en or. peu importe. tout le monde sauf un montaigu. putain, il a cet adn pourri dans le sang. trop de risques. trop de raison de fuir. tu ferais mieux d’y aller. filer loin de cet endroit. t’es seul. bien loin de ton clan. bien loin d’une quelconque sécurité. tu brûles tes ailes tout seul. sans l’aide de personne. suicide voulu mais pas forcément réfléchi. tu t’y attendais. tu le cherchais. tu espérais presque tomber sur sa gueule d’ange. bien trop baisable pour être apprécié de vive voix. alors peut-être que tu veux croire que t’as la main sur lui. tu connais son petit secret. son penchant pour les corps musclés. son désir pour l’amour brut et rapide. tu as déjà entendu sa voix rauque au point culminant de son plaisir. et tu le tiens grâce à ça. cette nuit que vous avez partagé. ces quelques heures. souvenir passionné. secret dévoilé. mais les jeux sont relancés quand il te balance que t’es pas un crimson. et même s’il n’a aucune preuve, il l’affirme sereinement. alors toi, comme un con qui manque d’instinct de servie, tu ne pars pas sur la négative. tu aurais pu jouer. tu aurais pu essayer de le convaincre que t’es un crimson. tatouages découverts, le seul qui prouve ton allégeance est camouflé. tu aurais pu mais non. parce-que vio, t’es un putain de suicidaire. et une partie de toi attend qu’il crie de te tuer sur place, immédiatement. dénonciation facile. son nom de famille qui lui donne tous les droits dans ce bar. t’es personne. il est montaigu. alors il reprend la main. mais tu te bats. de la seule manière que tu connais. avec charme, discrétion et provocation. tes lèvres qui murmurent contre son oreille. doux rappel de vos ébats, de sa trahison envers son clan. il ne savait pas à ce moment-là. t’en es sûr. il était bien trop bourré et trop demandeur qu’il n’a même pas cherché à savoir avec qui il repartait. un fin sourire sur tes lèvres. fier de le faire réfléchir. fier d’arriver à le remettre à sa place pendant quelques instants. « les silver sont tellement pauvres qu’ils ont plus d’alcool dans leurs bars ? » réponse ridicule. t’es même pas touché. tu le vois rire. rire faux. il tente simplement de se donner une quelconque prestance. loupé, montaigu. tu sais que tu l’as déstabilisé juste avant. juste pour le faire taire, tu poses quelques billets sur le bar et tu réclames un autre verre. tes lèvres qui goûtent de nouveau à l’alcool. puis tu l’attaques de nouveau. son statut de fils montaigu. ce nom de famille qui lui pèse. ça se voit dans ses yeux. « entre son fils et un putain de scorpion, c’est vrai que j’ai du mal à savoir qui il va bien pouvoir croire… » et il fier en plus. tu lèves les yeux au ciel. il sait clairement pas avec qui il joue. alors tu ris à ton tour. « et si papa montaigu voyait de belles photos de toi dans ce moment de faiblesse ? il en dirait quoi? » tu glisses doucement. tu sais qu’il va paniquer. sauf que tu ne le laisseras pas avoir le dernier mot. il est reconnaissable. ses tatouages le sont surtout. « va donc baiser un mec de chez toi. t’as rien à foutre chez nous. » il t’exaspère le gosse. il reste planté là à attendre que tu bouges de son champ de vision. tu le soupçonnes d’attendre simplement que tu te retournes pour mater ton cul. puis les menaces. évidemment qu’elles réapparaissent. « un mot de ma part et t’es laissé pour mort dans l’fond d’une ruelle. là où personne ne te retrouvera. encore moins les silver. j’suis certain qu’en cherchant un peu, on terminerait par trouver un joli scorpion de tatoué. » sa voix froide. son ton qui se veut intimidant. tu finis ton verre. le bruit qui claque contre le bar en bois. ton index sur son menton. « tu me feras rien, montaigu. absolument rien. parce-que tu as bien trop à perdre. » tu lâches doucement. puis tu t’éloignes dans la foule. tu le laisses là. planté au bar comme un con. (…) mec trouvé dans la foule de serpents. mec emmené dans les toilettes. plaisir partagé. rapidement. pas de rejeton montaigu cette fois. juste une âme en peine qui voulait un peu d’attention. ça fait plus d’une heure que t’as laissé le bouclé. tu ressors des toilettes. ton regard qui croise le sien. un clin d’oeil en sa direction alors que ton amant du jour te suit. tu fais exprès de remettre ton pantalon pour que le message soit clair. puis tu sors du bar. t’as assez joué. le montaigu ne s’aventurera pas dehors avec toi. ça serait du suicide pour lui.

tu joues. encore, toujours. ça t’amuse. t’aimes ça. attraper un inconnu par le col, se retrouver dans un endroit clos, faire vos affaires. le risque de vous faire surprendre à tout moment qui rajoute une note différente au plaisir. tu t’en foutais pas mal de son nom, de sa gueule. tu voulais juste un corps. un rapprochement rapide. un moyen d’oublier le regard vert émeraude de l’autre con de montaigu. c’était la seule chose à faire. t’en es persuadé. puis le mec se relève d’entre tes cuisses. ses lèvres qui se rapprochent dangereusement des tiennes. ton index sur son torse pour l’arrêter. « dégage. » tu lâches froidement. tu te rhabilles rapidement. le mec te regarde perdu. quoi ? il s’attendait à ce que tu l’emmènes boire un verre après ? grosse blague. t’es pas ce genre de pigeon. tu sors des toilettes. ton premier réflexe est de le chercher. lui. par pure provocation. encore. t’es pas parti. t’es resté et en prime tu t’es même fait sucer par un crimson. tu pourrais presque appeler ça une soirée réussie. bleu rencontre vert. vos regards qui se bousculent. un clin d’oeil que tu lui glisses avant de sortir du bar. t’es satisfait. complètement même. tu sais que tu l’as rendu fou. avec tes mots et ton attitude. tu penses que c’est fini, que tu ne le reverras pas avant quelques semaines. comme la dernière fois. puis ton manteau est agrippé par l’arrière. tu grognes. et avant même de voir le visage du con qui ose te toucher, tu te fais pousser contre le mur. son corps qui te surplombe. et tu détestes votre différence de taille à ce moment-là. il est plus grand putain. et tu te sens con à devoir lever les yeux pour croiser son regard. ses mains qui agrippent le col de ton haut. les tiennes qui viennent sur son torse pour le repousser. en vain. « finis de jouer. » qu’il crache. il est vénère le gosse. il n’aime pas jouer apparemment. dommage pour lui, c’est pas lui qui fait les règles. puis un coup dans le ventre. tu couines. douleur. surprise. les deux mélangés. tes mains qui viennent le long de ton corps. il te maintient un maximum droit. « t’as rien à foutre là et vu que tu sembles pas le comprendre, j’vais m’assurer que ça rentre dans la tête de con. encore faudrait-il que t’arrives à penser avec autre chose que ta bite. » il souffle. ses yeux qui s’assombrissent. sa voix rauque qui tremble de colère. tes doigts qui glissent dans ta poche arrière. un sourire sur ton visage. « j’te conseille de dégager tes sales mains, montaigu. » tu lui dis en souriant. il va penser que c’est encore de la provocation. probablement. tu laisses quelques secondes passer. juste pour lui laisser encore la main. attente. puis tes doigts qui attrapent ton couteau. la lame aiguisée qui vient sous sa putain de veste de serpent. sur sa hanche. tu appuies suffisamment pour qu’il saigne. puis ton autre main qui vient pousser son torse pour qu’il lâche prise sur ton col. tu lui fous un coup dans le genou pour qu’il perde l’équilibre et finisse à genoux. devant toi. et ça pourrait être indécent de l’avoir dans cette position en face de toi. dans beaucoup d’autres scénarios. mais pas celui-là. pas maintenant. ta lame que tu poses contre la peau de son cou. ton index qui glisse sur sa mâchoire. « te prends pas pour un petit malin parce-que tu m’as frappé. je connais bien la vermine montaigu. » tu craches. « j’fais ce que j’veux de ma bite et j’viens boire dans le bar que j’veux. » tu dis d’un ton ferme. t’apprécies beaucoup plus d’être chez les crimson. plus drôle. plus palpitant. et t’as plus de chance de le trouver. ça ajoute une petite touche de frisson. « c’est clair ? » tu veux pas lui laisser une chance de répondre. alors tu joues doucement avec ton couteau sur sa peau.

relation incompréhensible. première rencontre qui finit entre les draps. caresses, baisers, gémissements partagés. peau contre peau. aucun clan. aucune question. simplement une attirance mutuelle. chair nécessaire. puis deuxième rencontre. menaces, insultes, coups. le sang qui coule. rouge qui contraste sur le blanc de son t-shirt. aucun remord. rien. même pas une once de culpabilité quand tu vois le tissu changer de couleur. il reste un crimson au fond. c’est même un montaigu. alors t’es plutôt fier d’être le premier à faire couler le sang. ça te donne confiance. ça te donne l’impression de reprendre le dessus après que ce lâche se la joue rambo à te foutre un coup dans le ventre. ton couteau qui te sauve la vie. encore une fois. arme blanche toujours au plus près de toi. ta survie en dépend. surtout quand tu t’éloignes un peu trop de tes quartiers. et tu jubiles de le voir à genoux devant toi. tu le regardes de haut. tu siffles qu’il n’a aucun pouvoir sur toi. tu le menaces alors que ta lame effleure la peau de son cou. ses yeux verts qui te fixent. tu aurais pu faire pire. tu aurais pu enfoncer le metal dans la peau. réellement. mais tu te contentes juste de l’avertir. tu préfères garder d’autres cartes. tu sais pas ce qui t’attend. t’es prêt à tout avec lui. tu sais très bien que ça peut basculer à tout moment. il est pas con. malgré son apparence de gamin perdu et malheureux, il a un instinct de survie. au moins t’es pas tombé sur le suicidaire du coin. alleluia. tes yeux dans les siens. t’attends son prochain mouvement. tu l’entends grogner. un sourire fin qui apparait sur ton visage. et bizarrement il semble accepter son sort. finalement elle est là sa place. soumis à toi. à genoux devant toi. tête face à tes cuisses. tu te mords la lèvre. il se veut docile. presque résigné. et sa main arrive sur ta ceinture. il commence à la défaire. tu baisses les yeux pour admirer le spectacle. t’avais pas prévu cette suite-là mais ça te plait. complètement. il est entreprenant le gamin. yeux fixés sur sa main droite. tu ne vois pas l’autre qui attrape ta lame. tu grognes. frustré. énervé contre toi-même de tête fait avoir comme un con. il se redresse, tout fier. tu lui ferais bouffer son sourire avec ton poing en prime. « c’est pas très réglo, ça. » il souffle. il se rapproche de toi et son poing finit sur ta joue. douleur immense quand tu sens une de ses bagues sur ton os. tu te mords la lèvre pour étouffer un quelconque bruit de douleur. tu refuses de lui offrir. tu craches du sang sur ses chaussures à mille dollars. cadeau, gosse de riche. il faudra astiquer pour enlever ta trace. ton dos qui finit contre le mur. lame au coin de ton oeil. il presse le metal contre ta peau. tu grognes. « ne pense pas être le seul à savoir t’y prendre. ça devient lassant. » son ton condescendant qui te rend fou. fou de rage. son corps bien trop proche du sien. alors tu fais ce à quoi tu penses sur le moment. tu craches. littéralement. sur sa joue. « va te faire foutre, montaigu. » tu siffles. un sourire mesquin sur le visage. ta main qui vient attraper fermement son entrejambe. tu bouges doucement. suffisamment pour lui faire de l’effet. « et maintenant on fait quoi ? » tu demandes. question purement rhétorique. tu ne comptes pas le laisser choisir. ta main qui vient appuyer un peu plus. ton autre main qui attrape son col pour presser son corps contre le tien. et tu pries pour qu’il soit un minimum adroit et qu’il te rende pas borgne entre temps. « félicitations, dans quelques secondes tu vas bander… » tu souffles tout proche de ses lèvres. tu comptes pas le laisser gagner. tu sais très bien qu’il est capable de penser avec sa queue aussi. et t’attends juste qu’il l’admette. t’es pas sûr qu’il a couché avec un autre depuis la dernière fois. il est forcément en manque. et tu comptes bien l’avoir à l’usure.

t’as eu beaucoup trop d’occasion de lui en foutre une. tu aurais pu l’amocher avant même qu’il ait envie d’ouvrir sa grande gueule. mais tu ne l’as pas fait. tu t’es juste contenté de jouer gentiment. le provoquer. jouer avec ses nerfs. et bizarrement t’as pas levé le poing. pas le premier. pourtant t’es jamais le dernier à le faire. tu crois au pouvoir de la violence. l’intimidation par un poing dans la joue. le silence par un coup dans le ventre. la victoire quand l’autre finit à terre. tu maitrises. tu connais. pourtant avec lui, ça n’a pas été ton premier choix. sauf qu’il reste un montaigu. peu importe ses yeux verts, son sourire charmant et son corps bandant. et lui ne t’a fait aucun cadeau. ta propre lame sur ta peau. tout proche de ta rétine. tu sais très bien que t’es pas en position de force. il t’a déjà fait saigner une fois. t’as aucun doute qu’il pourra le refaire. cette rencontre se finira dans le sang. bain de sang. douleur. rage et colère. bien loin de la sensualité et de l’intimité. bien loin de vos souvenirs partagés. et vous pourrez pas faire machine arrière. t’as aucune envie de toute façon. tu comptes pas le laisser gagner. toi aussi t’as des armes. toi aussi tu peux le déstabiliser. et tu as beaucoup plus que tes poings comme argument. tu cèderas pas. tu vaux mieux que ça. putain de montaigu. ta main qui vient se plaquer contre son entrejambe. ton regard dans le sien. tu le sens réagir. légèrement. discrètement. quelle fierté de merde. un sourire fin sur tes lèvres. tu sais très bien qu’il ne l’avouera pas à voix haute. t’as vite compris que c’était quelque chose à taire. son attirance pour les mecs. mais son corps réagira forcément. t’en es persuadé. et tu comptes bien l’avoir comme ça. « fallait le dire si tu voulais baiser. » qu’il te lâche. tu changes pas d’expression. toujours aussi arrogant. toujours aussi à l’aise malgré la lame dangereusement proche de ta rétine. ta main qui vient attraper son corps pour le coller au tien. ton emprise qui se fait plus ferme. tu le provoques encore un peu plus. réaction naturelle qui ne va pas tarder à arriver. il lutte pour ne pas céder. son souffle contre le tien. et tu sais pas son prochain mouvement. tu sais pas ce qu’il va faire. t’es pas convaincu qu’il se laisse faire, qu’il se laisse aller. mais tu tuerais pour le sentir pousser ses hanches contre ta main. et sans vraiment que tu comprennes ce qu’il se passe, ses lèvres qui viennent s’écraser contre les tiennes. trop court. trop violent. frustration. ta règle d’or de ne pas embrasser qui s’effondre. encore. parce-que oui tu ne l’as pas appliqué l’autre nuit avec lui. bizarrement. t’as préféré ignorer ce détail. ta langue qui part à la recherche de la sienne. instinctivement. sa dent qui vient mordre ta lèvre. tu siffles doucement. contact trop proche. trop intime. t’avais pas prévu ça. qu’est-ce qu’il fout ? il a changé d’avis ? la lame qui quitte ton regard puis qui se retrouve sur ta lèvre. il la coupe. sang qui coule. sang qui se mêle à vos langues. douleur qui te fait geindre. puis il se recule, comme brûlé. tu le vois cracher au sol. ta langue qui passe sur ta coupure. « oh, j’ai écorché ta jolie bouche, j’suis vraiment désolé » son air bien trop innocent à ton goût. ta lèvre qui te pique. il n’y a pas été faiblement. c’est creusé. et il te rend fou. fou de rage. tu te jettes sur lui. violemment. précipitamment.« j’vais te buter. » que tu lâches. ta voix rauque qui tremble de rage. tes mains qui attrapent son col. vous finissez au sol. lui allongé, toi au dessus de lui; tes genoux de chaque côté de son torse. ton poing qui vient cogner sa joue. plusieurs fois. « j’vais te buter montaigu. » que tu répètes comme un fou. tu enchaines un, deux, trois coups. il saigne. il va avoir un beau coquard bien vert. et peut-être que ça te suffit. le couteau au sol. plus loin. perdu dans la bataille. tes mains qui viennent attraper ses poignets pour les mettre au dessus de sa tête. tes hanches que tu bouges pour te mettre au dessus des siennes. tu le sens… « tu bandes ?! putain t’es complètement taré. ça t’excite la violence ? » tu cries un peu fort. ruelle vide. personne aux alentours. t’es choqué. puis finalement, tu bouges légèrement au dessus de lui. juste pour t’assurer que c’est bien ce que tu penses. « alors c’est pour ça que tu me fous des pains depuis tout à l’heure, tu veux juste baiser ? » tes doigts qui resserrent leur emprise sur ses poignets pour l’empêcher de bouger. ton visage au dessus de lui. le sang de ta lèvre qui goutte sur son t-shirt blanc. énième trace de ton passage.

irrationnel. pensées floues, oubliées. les pulsions qui prennent le dessus. violence, rage. réponse à sa provocation, son air supérieur. ton poing qui frappe contre sa joue. peau qui rougit. peau qui noircit. douleur qui se répand entre tes doigts. phalanges abimées et ensanglantées. regard bleu sur sa peau. fasciné par ce changement de couleur. douleur dans ta main. grognement qui s’échappe de tes lèvres. hématome qui se forme sur sa pommette. visage abimé. visage en souffrance. visage blessé. par un silver. affront ultime pour lui, pour sa famille, pour sa fierté de merde. tu le sens bouger sous toi. il essaye de reprendre le dessus. tes genoux que tu serres contre son torse pour le comprimer davantage. tes mains qui attrapent ses poignets. tu ne le laisseras pas s’échapper. pas cette fois. tu viens les poser violemment contre le bitume. s’il peut être écorché aussi à cet endroit-là de son corps, tu ne dis pas non. ton corps au dessus du sien. ta lèvre qui pisse le sang. tu passes ta langue dessus. picotement léger, picotement brûlant et agaçant. peau coupée, prête à l’infection. son t-shirt blanc, témoin de sa propre violence. tu souris. fier de le voir si soumis. sang encore humide sur sa tempe puis ses cheveux bouclés. il relève la tête et il vient te cracher dessus. tu as un léger mouvement de recul mais tu ne peux pas y échapper. son sang qui vient briller sur ton haut. tu lèves les yeux au ciel. t’es persuadé qu’il a un goût pour le drame, pour le sang et pour le spectacle. comme s’il voulait s’assurer que tu repartes ce soir en ne l’oubliant pas. comme s’il laissait sa trace sur ton corps, tes fringues, ton esprit. tu te mets plus à l’aise au dessus de lui. t’essayes d’équilibrer mieux ton poids pour l’empêcher de se détacher. tes hanches au dessus des siennes. et t’es obligé de lui faire une remarque. forcément. t’apprécies beaucoup trop ta position, sa faiblesse et son corps qui réagit rapidement. « mais ferme ta gueule, putain de scorpion. » qu’il crache. il se débat, il tente de se libérer. tes doigts qui plaquent un peu plus ses poignets contre le bitume. tu fais raper ses phalanges contre le sol. sans scrupule. il n’a pas assez de marques à ton goût. autant qu’il rentre complètement défiguré. alors tu joues encore un peu. tes hanches qui roulent un peu plus contre les siennes. son corps qui se tend à ton contact. ton sang qui tombe sur son t-shirt. insolence perpétuelle. « dégage » qu’il siffle. il ne nie pas. rien. parce-qu’il le sait autant que toi. il le sent et le pauvre con se sent trahi par son propre corps, ses propres pulsions. tu souris. le type de sourire agaçant qui accompagne tes actions les plus stupides. sa tête qui vient se redresser. elle finit contre la tienne. coup de tête. pas aussi violent qu’il l’aurait voulu mais suffisamment pour que tu relâches ton emprise sur ses poignets. « putain mais tu m’fais chier, sérieux. » tu grognes. tes doigts sur ton front, tu viens vite te frotter la peau. tu veux pas de marque. tu veux pas une putain de bosse sur ton crâne à cause de ce con. alors avant qu’il ait le temps de te remettre au sol et de reprendre le dessus, tes doigts viennent déboutonner son pantalon. ils se glissent sous tous les tissus. peau sur peau. ta main sur son membre tendu. tu viens le presser. ton autre main sur son torse pour le garder au sol. mais au fond tu sais très bien qu’il pourrait se dégager s’il le voulait. à lui de voir s’il ne veut pas la suite. elle serait forte agréable pour lui. tu commences à bouger tes doigts. pression exercée. mouvements secs, rapides. aucune douceur ni tendresse. il ne mérite rien de ça. « et maintenant ? tu comptes m’arrêter ? alors que c'est si agréable... » tu souffles. une bulle d’intimité qui vous enveloppe malgré la ruelle, malgré l’extérieur. « t’as quoi d’autre en stock ? un coup de pied dans le dos ? un flingue dans le cul ? » tu lâches, juste pour te foutre de sa gueule. toi ton argument, il est là. juste là. tes doigts sous son jean. tes doigts contre sa peau. son corps qui répond à sa place. alors peut-être qu’elle est là la solution. moins de coups, plus de plaisir.

t’as presque envie que quelqu’un débarque, que quelqu’un vous trouve comme ça. un silver qui maitrise le fils montaigu. dans ses propres quartiers. insulte, provocation. tu jubiles. t’es proche de la ligne d’arrivée. t’as quasiment gagné. tu sais que tu peux y arriver. t’es en position de force. ton corps au dessus du sien. il se débat. il joue ses derniers atouts. il tente un coup avec sa tête. réussi mais pas assez de force. suffisamment pour te déstabiliser un instant. tes doigts qui le relâchent. instant d’inattention. mais tu te ressaisis vite. tu l’empêches d’agir. tu sais que sinon t’es mort, que vous pouvez retourner à la case départ s’il se relève et se dégage de ton emprise. il est plus grand. il a un avantage considérable. tes doigts qui glissent contre sa peau. tu joues le tout pour le tout. tu sais très bien que c’est un sujet sensible pour lui. tu sais pas ce qu’il se passe dans sa tête. il est pas publiquement gay ou bisexuel. ça c’est l’unique chose que t’as compris. mais tu sais pas s’il avait déjà fréquenté un mec avant toi. avant la nuit que vous avez partagé l’autre fois. plus tu le regardes et plus tu doutes. il n’est pas sûr de lui quand tu en parles. et il s’agit pas de la crainte que quelqu’un l’apprenne. non, il y a autre chose. alors non, tu penses pas juste avec ta bite quand tu glisses tes doigts sous son boxer. tu penses stratégie. tu sais très bien qu’en agissant comme ça, tu pourras garder le dessus et que ça le déstabilisera bien trop pour qu’il réagisse. et tu ne te trompes pas. ta main qui bouge contre lui. il ferme les yeux. tu sens qu’il résiste. qu’il essaye en tout cas. sa fierté qui continue d’être bien trop présente à ton goût. tous plus butés les uns que les autres ces crimson.  « ta gueule. dégage. » qu’il souffle. sa voix plus tremblante qu’auparavant. il est moins sûr de lui, tu le sens. alors tu persistes. tes doigts qui glissent contre lui. t’attends patiemment qu’il cède finalement. tu sais que c’est qu’une question de secondes. « je te jure que si tu … putain » menace lâchée dans les airs. rien de bien concret. son esprit de montaigu ailleurs. son corps d’homme qui crie son besoin de contact. tu le sens tout relâcher. tête qui retrouve le sol. ses poings qui se deserrent. il rend les armes. juste devant toi. ses muscles qui se décontractent. tes mouvements plus sûrs, plus rapides. tu ne te poses plus de question. t’as son autorisation. et il semble paisible d’un coup. un court instant, il est beau. terriblement beau. ses traits fatigués. ses yeux fermés. sa peau porcelaine. il est jeune, le fils montaigu. et il est apaisé par le simple fait qu’un mec prenne soin de lui. malgré l’endroit sordide. malgré l’heure irréelle. tu t’occupes de lui. tu lui donnes ce dont il a besoin. et tu souris. un discret sourire sur ton visage. parce-qu’il ne lutte pas uniquement contre toi, contre ton nom, contre ton clan. il lutte avant tout contre lui-même, contre son attirance pour les mecs. tu l’entends gémir. tu le vois se cambrer pour pousser son corps contre ta main. alors tu continues. tes doigts qui glissent délicieusement autour de lui. son corps complètement pliant à chacun de tes gestes. et quand tu sens qu’il n’est plus très loin, qu’il est à deux doigts de venir, tu te dégages de lui. main qui s’enlève de son pantalon. tu viens frapper son torse alors qu’il est toujours allongé au sol.  « tu te finiras seul, montaigu. j’suis pas le genre à le faire pour le plaisir d’offrir. » tu siffles sèchement. t’as gagné la partie. montaigu au sol, jean serré, prêt à crier de plaisir. toi, qui te relève, ensanglanté et un peu cabossé. tes doigts qui glissent dans ta tignasse. langue qui glisse sur ta lèvre fendue. tu te barres. tu le laisses là, comme un con. un sourire satisfait sur le visage. vio gagnant, laz au sol.