evil preacher | scar

Elle a la boule au ventre, Scarlett.
Et la sensation d'être à nouveau cette môme mutique aux grands yeux tristes, qui ne comprend rien. Rien aux élucubrations de maman, aux coups de maman, rien à ses cris gutturaux, à ses éclats de rire hystériques, à ses yeux f(l)ous ou à sa façon constante de danser sur le fil. Souvent négligente, parfois violente. Rarement douce. L'enfance de Scar est un champ de bataille aux plaies béantes. Elle s'est faufilée entre les mines en trébuchant sur la vie, sans ne rien piger à ce qui affectait une génitrice à la fois aimée et haïe, sorcière de conte de fée mais bête sauvage à apprivoiser. Le plus triste, c'est qu'elle n'a jamais cessé d'essayer. Scarlett à la violence organique n'a jamais levé la main sur sa mère, n'a jamais élevé la voix, compté les bleus au corps et au coeur. Elle n'a jamais pleuré non plus, jamais rien demandé d'autre que des pourquoi sans réponses. Pourquoi j'ai pas de papa, pourquoi tu m'aimes pas, pourquoi tu parles toute seule, pourquoi tu dis que je suis méchante, pourquoi à l'école ils disent qu'on va plus vivre ensemble, pourquoi pourquoi pourquoi. Des litanies d'interrogations de gamine perdue au milieu des ravages de la maladie. Une maladie diagnostiquée sur le tard, incomprise et au traitement coûteux. Son fardeau. Sa responsabilité. Elle a essayé de s'en défaire pourtant, d'ignorer les bruits qui couraient sur Shelby Salinger, de la laisser se noyer dans les drogues et ses délires mystiques pour tenter de se construire, de s'en sortir. Mais au lieu de ça, Scarlett a décidé de détruire, de laver les affronts originels, la loterie de la vie qui a décidé qu'elle en aurait un destin merdique. Elle a flingué papa. Pour elle, pour ses rêves de gosse qui imaginait un chevalier qui viendrait l'arracher au croque-mitaine maternel. Mais pour maman aussi, l'adolescente abusée et enceinte, prête à se lacérer le ventre des heures durant en espérant chasser la mauvaise graine farouchement plantée dans sa chair. Elle. Rien n'est sain dans leur relation, encore moins son internement forcé dans cet hôpital austère et dégueulasse, le seul qu'elle peut lui offrir en manipulant des connards qu'elle déteste.
Et comme à chaque fois qu'elle se force à en franchir le seuil, Scarlett sent sa démarche fluide se raidir, ses pas se lester et tout son être se tendre sous la tension insidieuse et les injonctions de son cerveau, dernier organe fonctionnel : barre-toi. fais demi-tour. ça ne sert à rien. Et c'est vrai. Ça ne sert à rien, pas même à soulager sa conscience de toute manière trop anesthésiée pour se manifester. Shelby est tellement sédatée qu'elle est bien incapable de la reconnaître une fois sur deux et lorsqu'elle parvient à la distinguer clairement ... ses mots confus, poisons, se mêlent seulement aux insultes dans une temporalité friable qui n'appartient qu'à elle. Mais elle persiste, Scarlett, davantage pour vérifier comment les médecins la traitent et s'assurer que l'influence des Capulet et leurs dérives christiques n'a pas atteint le seuil de cette institution délabrée. Elle s'avance et si ses traits demeurent sobres, c'est le bordel à l'intérieur, à mesure que ses foulées chaloupées avalent la distance qui la sépare de sa chambre. Scar, elle souffre d'une affliction inconnue jusqu'alors : une forme de trac. Une réaction physiologique qui n'en a aucune (de logique) mais qui fait battre son palpitant faiblard un peu plus fort contre sa poitrine, dans une certaine forme d'appréhension qui la révulse. Elle ne connaît rien à l’angoisse Scarlett, arme des faibles qui s’acoquine mal avec sa férocité et reste longuement devant la porte close de la chambre, à se composer un autre visage. Charmant, affable, inoffensif, tout pour éviter de déclencher les ires maternelles, tout pour apaiser le chaos tragique à l’intérieur et tous ses efforts s’écroulent subitement en tombant nez à nez avec un visiteur impromptu. Fidelio Capulet. L’ascenseur émotionnel dégringole sévèrement et et Scarlett rive sur l’indésirable des prunelles fauves. Si ses traits sont souvent indéchiffrables, ils ressemblent à cet instant à une carte aux trésors et celle-ci n'indique le chemin que d'une chose : une déception cuisante, une colère mal contenue et une haine brûlante qui rêve de prendre corps, de se déverser hors d’elle pour cramer le connard princier qui vient jusque dans les tréfonds de l’est répandre son vomi verbal dégueulasse. Elle ne prononce pas un mot, Scarlett, dévisageant l’ennemi de ses opales ambrées devenues orage, comme si elle allait le flinguer. Elle pensait que l'hôpital serait un rempart suffisant pour préserver la vulnérabilité de sa mère de cette secte nauséabonde. Mais c'était mal mesurer le potentiel de nuisance de ces insectes. "Tu manques à ce point de fidèles pour venir harceler des malades qui n'ont pas besoin de ça ? Le mépris est total, glacial. Les abeilles bienveillantes aux mots empoisonnés ont leurs entrées partout, même loin de leur ruche. "Scarlett … ? J’aimerais de l’eau." Scarlett abandonne Fidelio l’espace d’une micro-seconde, surprise par la voix rauque, abîmée et fragile qui s’élève dans son dos. Sa mère, presque douce. Elle cherche la bouteille en verre sans quitter des yeux le Capulet, remplit un verre et le tend à Shelby dans l’ombre d’un sourire. Elle est encore jeune, elle qui semble déjà si âgée, visage parcheminé, tordu par l’angoisse d’un monde cauchemardesque où les hallucinations auditives se mêlent à la dureté d’une société qui l’a toujours maltraitée. Scarlett caresse doucement son front et ignore la grimace de recul, le visage qui se fige et le regard de biche traquée pour tendre le verre d’eau … jusqu’à ce que la pilule dorée entre les doigts noueux ne lui saute aux yeux. Comment ose-t-il ? Et elle, tendre par intérêt, maligne lorsqu'il le faut ?
D’un geste leste, elle arrache la pilule des mains de Shelby qui se met à hurler des insanités incompréhensibles comme un animal égorgé. Mais Scarlett n’entend rien. Tout ce qu’elle distingue dans l’obscurité de ses rétines rétrécies par la haine, c’est Fidelio et sa gueule de con. Elle ne devrait pas s’emporter, elle le sait, en a pleinement conscience. Sa descente aux enfers est déjà programmée et le bras armé bien en place sous les traits d’une petite-amie adorable. Scarlett est pragmatique, patiente et composée. Mais pas quand il s’agit de sa mère, pas quand elle est en vrac d’être là, fragilisée par un retour dans le passé pour lequel elle est mal armée. Elle n'avait pas prévu la météorite, la comète, l'impact douloureux mais nécessaire. Celui qui assainit et puis ranime parce que finalement, ce minable cloporte qui souille son univers, il agite quelque chose en elle et sa violence est toujours préférable à son abattement pathétique, sa détresse de chialeuse. Les vociférations de Shelby qui lui hurlent qu’elle est le diable, qu’elle est perdue et tout un tas de plaintes cryptiques attisent le brûlant corrosif de ses veines et les battements erratiques de cet organe mort qui bat par illusion. Et l’empêchent de réfléchir convenablement à ce qu’il conviendraitde faire. Ignorer Fidelio tout au plus, peut-être même l’approcher sans heurts, le manipuler par le bout de la queue et l’envoyer au plus vite rejoindre Emma. A la place, ses phalanges se referment autour de la bouteille d’eau et d'un geste précis, rapide comme l'éclair, Scarlett éclate le verre contre l'angle de la table de fortune dans un bruit strident, pour n'en conserver qu'un tesson affûté et se glisse derrière le prêcheur maudit. La pulpe de ses doigts libres glisse dans sa crinière blonde et Scar tire en arrière pour libérer l’accès à la peau fragile de la nuque. "Dégage avant que je ne vérifie si les voies du Seigneur sont si impénétrables que ça." susurre Scarlett d'un timbre doucereux, presque érotique s'il n'était pas agrémenté d'un sourire de connasse, reptilien, dopé à la violence. Elle ne déconne pas, jamais. Et s’il ne décampe pas d’ici, elle va le saigner et lui faire avaler sa pilule de merde. Muscles bandés et palpitant erratique, elle a le souffle court et la bile au bord des lèvres en voyant le triste spectacle de sa mère, yeux révulsés et hurlements déments à l’idée qu’elle abîme son … enfant ? Son enfant ?! Elle loupe un battement Scarlett, sans parvenir à se détacher du spectacle hypnotique, horrifique de la silhouette chétive se débattant comme un beau diable avec les liens qui entravent ses poignets, par mesure de sécurité. "Mais bon sang, tu t'entends ? C’est moi ton enfant, pas lui. Lui c’est rien qu’un enfoiré qui profite de ta faiblesse pour t’endormir, te piquer ton fric et te gaver de merdes qui te rendent cinglée." Toute patience envolée, Scar donne des coups dans le vide, offre un discours rationnel à quelqu'un qui ne l'est plus depuis longtemps, la confronte au lieu d'user de son doigté habituel.