Ajustement des tissus. L’échine s’observe, se tend, s’arque à la psyché renvoyant l’exactitude. Nuit de vagabondages. Le téléphone se manifeste, s’acharne, mugit d’une sonnerie quémandant l’attention. Un problème au restaurant. Venir immédiatement. Ashley n’opère que le minimum de syllabes, mots. Economie de la parole. Il promet de venir au plus tôt.
S’ouvre la gueule infernale. Garage laissant passer le véhicule.
Chauffeur absent. La vérité ne se conte pas. Disparu. Voyage. L’imagination fait le travail, s'emmêle de diverses possibilités. L’évocation d’une vérité est tue. La vie et ses coutures sont favorisées. Le corps repose. Les débris sont décharnés d’une décharge les ayant accueillis. Il a promis d’être présent dans l’heure. Après un détour, après la balade aux sillons rugueux d’un autre quartier. Fascination qui ne semble jamais s'effilocher. Les billes dardent les silhouettes. Passants tous gris de la nuit, parfois bleutés ou rosés à la force des néons joueurs. Ils sont des intérêts, lucioles à capturer.
Démarche maladresse. Féminine revenant d’une maison des horreurs. Ashley reconnaît.
S’ouvre la vitre côté passager, à cette silhouette voguant miséreuse sur un trottoir à peine éclairé, barbouillé d’un néon grésillant ses derniers instants. Crinière feu qu’il ne peut qu’avoir reconnu. Rares sont les femmes à entrer dans le cercle de sa rétine, encore moins à pénétrer à la mémoire. Danseuse. De l’accoutrement qu’elle porte, il imagine un costume, une blague, l’amusement pour une soirée. Vie privée qu’ils ont toujours préservées. Emploi resté au secret. “Roseanne ?” La douceur s’invite à la prononciation. Le mécanisme s'essouffle, est conduit à l’arrêt. Portière qu’il ouvre et claque avec délicatesse. Seuls les phares dardent la route, offrent la luminosité aveuglante. Une main reste au capot, semble s’accrocher, être ancre. Territoire qui n’est pas le sien, royaume des autres. Ashley s’approche, mesure. Le visage de la danseuse pleure. Bafoué. Les aphrodites ne le touchent pas, n'égratignent pas son myocarde. C’est la douleur qu’il absorbe, observe. “Il faut aller à l’hôpital. Tu ne peux pas rentrer avec cette allure et ces blessures.” Minois qu’il effleure du regard, semble chercher les contusions. “Je croyais que tu étais une danseuse, pas que tu te battais à la nuit venue.”
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