☾☾ it's an artificial nocturne [razvan]

(innocence) gosse aux opales expansives, constamment aveuglé par les couleurs du monde. il est ce môme synonyme d'innocence, la main constamment dans sa poitrine à arracher son myocarde de ses entrailles et à te le servir sur un plateau en argent plaqué. razvan, il a ce don de ne voir que la beauté, que le bon, masquant le sombre par la lumière de son imaginaire. et par ses oeillères, ce taudis du sud est devenu une vaste demeure, centre chaleureux de son existence. il se berce de l'amour d'une mère, oubliant cette absence de figure paternelle tant les marques d'affections sont pures, sincères et fortes. il n'a besoin que d'un rien, ne cherche pas ce qu'ont les autres. il devine sa vie maigre en possibilités, mais la ravive par son enthousiasme dominant, générant surprises et aventures là où ne siège que routine et mésaventures. les yeux masqués dans un cache-cache insolant, il piège ces informations gênantes dans un subconscience à bout de souffle, submergé, qui menace de déborder et de déverser toute cette violence enfouie dans les entrailles de son âme. les hommes de passages dans la chambre de sa mère, laissant une traînée blanchâtre et des hurlements stridents sur leur chemin, nourrissent une jalousie malsaine du gamin. un complexe d’œdipe mal-assumé, quasi-consommé quand il rejoins les draps sales de sa génitrice, se mêlant aux odeurs des mâles, cherchant à dominer leur présence de la sienne, plus fébrile. razvan n'a qu'une femme dans sa vie, sa mère, qu'il désire posséder à lui seul, désireux de chasser ces autres, malveillants, malvenus. dans le lot on sait son géniteur, potentiel taulard, mafieux, looser aux yeux du môme qui n'a d'yeux que pour sa mère. et cet amour sans barrière chasse les traces d'une inquiétude grandissante sur son visage, l'obscurité qui assombri ses traits et les réveils nocturnes dans la crainte que ses cauchemars deviennent réalité. elle, qui ne vit qu'à moitié, dans les bras de son fils, et qui survit de l'autre, en ce monde de criminalité dans lequel elle a sauté les pieds joints, la tête la première.

(solitude) une promesse faite à la hâte quand les coups se heurtent à la porte de bois précaire, celle d'une mère qui ne laissera jamais sa progéniture. de sa cachette sombre, l'angoisse gelant son sang, razvan s'efforce de garder ses paupières closes alors que le son tranchant des hurlements paralyse la moindres fibres musculaires de son corps. les synapses en vrille, il lutte contre un trop plein d'informations sensorielles, préférant le bourdonnant assourdissant dans ses oreilles que les cris émanant du salon et venant tambouriner contre ses pavillons. deux opales sombres, scintillantes dans l'obscurité percent son âme et s'évapore comme un mirage. et la tempête laisse place à la froideur du silence, au vide de la solitude. disparue pour dernière trace cette tâche rougeâtre maculant le tapis défraîchi. razvan les attend, elle et sa promesse, des journées, des nuits, dans une routine réconfortante. ses oeillères plus importantes que jamais le détourne de l'aura de violence laissée dans l'atmosphère. gamin intelligent, razvan ne touche à rien, s'enterre dans ce train-train, certain qu'elle franchira cette porte. mais rien, rien d'autre qu'une solitude incertaine le temps d'une semaine. des heures à jouer le gamin paumé, début de l'expérience de sa vie. parce que cette solitude n'est rien en comparaison de celle, certaine, d'avoir été délaissée par son acolyte, sa génitrice, partenaire de vie, qui ne refera jamais surface. de cet abandon naît le début d'une haine, des ressentiments venus ternir son coeur pur de gamin innocent. et ses oeillères parties en fumée, le gosse perçoit enfin la monstruosité de la vie, celles des vivants et des morts. il se retrouve coincé sur terre où paradis et enfer se mêlent alors qu'il sait - et espère - qu'elle croupit en souffrance des les enfers brûlants de ses erreurs.

(ping pong) gamin qu'on pense autiste alors que ses lèvres restent closes. razvan trouve par le mutisme un réconfort satisfaisant à sa peine, son trouble. parce qu'il est submergé par ce flots de souvenirs, cette déferlante de preuves qu'il refoule avec ardeur dans un inconscient coléreux. son sur-moi en grève, tape du poing sur la table, prône une rébellion trop précoce pour un gosse de quatre ans. puis la rencontre de cette dame, aux prunelles dorées, chevelure étincelante d'un orange feu, délie sa langue dans une confiance inouïe, presque impensée, désespérée. tout en elle aspire la confiance et la bonté d'âme, elle dégage cette certitude qui cajole son coeur amoché. elle aussi lui promet monts et merveilles, mais la dictature du système sort les griffes et lui arrache le môme, un majeur à la gueule. razvan devient cet être sans grande importance, trop étrange pour être adopté, trop jeune pour certains foyers. alors on le ballotte de maison en maison, jamais trop prêt du nord, toujours à la frontière sud-ouest. on joue avec lui comme avec un chien, et c'est ce va-et-vient d'une balle qu'on envoie au loin et qui, d'une certaine manière, est ramenée sur la plage par les vagues gigantesques des organismes. il en a connu des familles, des foyers, jamais trop longtemps au même endroit, jamais assez pour donner sa confiance terrée en son fort intérieur, d'une flamme qui se meurt et qui ne se ravivera jamais. il n'a pas la notion de bonheur, mais le môme n'est pas heureux. il ne s'épanouie pas dans ce perpétuel changement, mais le malheur n'est pas, il viendra.

(obscur) représentants de satan sur terre, démons aux allures de trump des cités, déversant leur courroux sur de pauvres âmes en peines, ces gosses paumés, abandonnés des siens ou simplement arrachés à une vie de famille loin du rose. c'est ce couple de faux gauchistes, chasseurs de bonnes affaires, arnaqueurs des allocs, prêts à fournir une piaule à des mômes pour de l'argent, ces enfants poules aux oeufs d'or, qu'il négligent et torturent moralement dans un cercle de punitions insensées. ces crapules, sourires aux lèvres devant les caméras et fouet à la main dans les coulisses, toujours la gueule de travers et les mots qui piquent, les doigts qui claquent et le poing qui tapent.  source de malheur pour ce gosse d'ors et déjà écorché, tourmenté. razvan, il est devenu cette proie facile, celle qui bronche pas, qui encaisse. il les laisse déverser leur haine de l'injustice gouvernementale en nourrissant la sienne. parce qu'il découvre plus en profondeur la noirceur des Hommes, parce qu'il comprend que la lumière n'a plus de place à night vale, que les ténèbres surplombent la ville et possèdent les corps de ces habitants pantins.

(lumière) des semaines dans la solitude froide d'une chambre laissée à l'abandon, puis cette lumière scintillante, un ange tout aussi déchu que lui, qui prend place dans cette maison des tourments. petite gamine aux airs frêles de poupée, mais tempérament de feu qui enflamme les cellules de son myocarde endormi. scar, c'est celle qui l'a sorti de son coma, de cette hibernation protectrice dans laquelle il s'est plongé. par sa simple présence elle a fait renaître le phoenix de ses cendres, libérant l'homme caché derrière l'enfant apeuré. d'une bataille commune est née cette proximité charnelle, liant leurs corps et leurs langues dans l'adversité. scar est devenue cet allié contre le monde, cette seconde femme a se pointer dans sa pompe aortique et a y laissé son emprunte au fer rouge. ensemble, ils ont refait leur monde, l'ont désiré libre de cette malveillance qui plane d'une brume inquiétant sur leur cité. gamins aux idéaux d'utopistes, cette haine nourrit par la violence morale quotidienne ils l'ont déversé sur les gangs, sur le gouvernement, l'argent aux riches, les miettes aux pauvres. deux âmes révoltés, la moelle en ébullition et les nerfs à bout de souffle.  

(solitude 2.0.) deuxième claque, gifle phénoménale qui a fait vibrer son corps entier d'une onde de solitude, de désespoir. de nouveau ce gamin abandonné, razvan cri l'insolence de la vie, les embûches du destin. loin des yeux, loin du coeur, diatribe millénaire sur laquelle il pisse sans remord. scar, échappée de ces bas fonds, gît toujours dans son myocarde endolori. scar, des kilomètres plus loin, hante ses paupières closes de sa peau de carmin, l'odeur de sa chair et ses baisers feux. camé de son contact, accroc à sa présence, cette distance l'épuise, le ronge. razvan, seul de nouveau face à ses ténèbres, lutte contre la facilité des lâches, se bat contre ses démons conteurs d'inepties. et de ses muscles endoloris il chasse ces fantômes, sombres, ivrognes de sa confiance en ses capacités. scar, son catalyseur, envolé, razvan craque sous le poids du retranchement. et malgré des mois de faux-contacts, d'ombres d'une relation à distance, cette haine caractéristique de son âme, sort de son repli et s'attaque à la détentrice de son palpitant.

(sutures) le désir de se sortir de ce trou, de la suivra dans son combat contre le mal. une émancipation validée qui lui permet d'échapper à deux année de plus dans cette prison sociétaire. razvan saute à pieds joints dans la flaque de la vie adulte, mais ses bottes esquintées ne le protègent pas de cette éclaboussure de violence. abîmé il devient éreinté. razvan ne parvient pas à trouver l'acceptation des autres et de squatte en squatte il s'efforce de garder la tête haute, son visage hors de l'eau dans cette mer agitée qui ne cesse de le tester de cette envie constante de le noyer. night vale n'a pas de travail pour ce gamin aux compétences discrètes et à l'encéphale pauvre. parce qu'il n'est rien en comparaison de ces cerveaux qui prospèrent, comme scar quelque part. le manuel ne paye pas et ses mains s'usent sur le front. il le sait, sa place est ailleurs dans ce quelque part trop évident qu'il fuit comme la peste.

(roses) crimson pistols, sauveurs aux yeux du gosse. alors que cette cité ne semble rien avoir à lui offrir, razvan découvre cette vérité faussée par les rêves aveugles de deux mômes paumés. et s'opère ce changement d'avis, ce retour de veste, qui le pousse à s'orienter dans une direction qu'il s'était toujours refusé d'entrevoir. une allégeance nouvelle qui lui permet de trouver en l'unité une confiance plus prononcée en ses capacités. chez les crimson pistols, razvan n'est plus ce rien, il forme un tout, ensemble dans une unisson qui le brusque presque. c'est une situation nouvelle pour ce solitaire renommé. lui qui n'a jamais fait quoi que ce soit pour quelqu'un d'autre que lui (ou presque) se retrouve à poursuivre une cause, parfois floue, en compagnie de personnes comme lui. il retrouve une foi perdue il y a bien des années, en dieu, en la société et le monde, en lui surtout. il renaît, à nouveau, pour la troisième fois.  

(essence) ironie du sort sa condition de vie miséreuse lorsque l'on sait l'allégeance première de sa mère. elle petite fille du nord, les paillettes dans les veines, a troqué ses habits de lumières pour rejoindre l'obscurité du sud dans une ultime mission, suicide presque équivoque ☆ razvan entretient cette relation particulière avec les flammes. comme obnubilé par ses couleurs, sa clarté. pyromane en devenir, mal-assumé, il a constamment un zippo à la main qu'il s'amuse à clapper, perçant le silence ☆ des années que ce rêve hante ses nuits. mauvais sort de son esprit, lutte de son subconscient, ce sont les mirages d'une nuit oubliée qui sont diffusées sur ses paupières closes, tel un vieux film usé. cauchemar répétitif du spectre de ce gosse apeuré qu'il a été, la nuit de la disparition de sa mère, ces yeux sombres, animent ses songes ☆ idée saugrenue germée dans un esprit malsain, c'est la bête qui l'anime au crépuscule qui l'y a logé. une identité inconnue de ce paternel absent qui se pourrait être celle des ces deux opales perçantes. cet homme lâche, traître ayant tût son nom. père qui aurait troqué sa loyauté contre la vie de son fils ☆ ennemi de dieu dans ses années rebelles, razvan est un prêcheur assidu. croix au cou, il trouve en la chrétienté un bouc émissaire, car en son fort intérieur il ne peut aduler un homme qui s'amuse à prôner injustice et inégalité ☆